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Ausgewählte
Fabeln von G. E. Lessing
Inhaltsverzeichnis Das Geschenk der Feien
Zu der Wiege eines jungen Prinzen, der in der Folge einer der größten Regenten seines Landes ward, traten zwei wohltätige Feien. "Ich schenke diesem meinem Lieblinge", sagte die eine, "den scharfsichtigen Blick des Adlers, dem in seinem weiten Reiche auch die kleinste Mücke nicht entgeht." "Das Geschenk ist schön", unterbrach sie die zweite Feie. "Der Prinz wird ein einsichtsvoller Monarch werden. Aber der Adler besitzt nicht allein Scharfsichtigkeit, die kleinsten Mücken zu bemerken, er besitzt auch eine edle Verachtung, ihnen nicht nachzujagen. Und diese nehme der Prinz von mir zum Geschenk!" "Ich danke dir, Schwester, für diese weise Einschränkung",
versetzte die erste Feie. "Es ist wahr; viele würden weit größere
Könige gewesen sein, wenn sie sich weniger mit ihrem durchdringenden
Verstande bis zu den kleinsten Angelegenheiten hätten erniedrigen
wollen."
Auf einem feurigen Rosse flog stolz ein dreister Knabe daher. Da rief
ein wilder Stier dem Rosse zu: "Schande! Von einem Knaben ließ ich
mich nicht regieren!"
"Nenne mir ein so geschicktes Tier, dem ich nicht nachahmen könnte!"
so prahlte der Affe gegen den Fuchs. Der Fuchs aber erwiderte: "Und du,
nenne mir ein so geringschätziges Tier, dem es einfallen könnte,
dir nachzuahmen."
Ein Mann hatte einen trefflichen Bogen von Ebenholz, mit dem er sehr
weit und sicher schoss, und den er ungemein wert hielt. Einst aber, als
er ihn aufmerksam betrachtete, sprach er: »Ein wenig zu plump bist
du doch! Alle deine Zierde ist die Glätte. Schade!« - »Doch
dem ist abzuhelfen!« fiel ihm ein. »Ich will hingehen und den
besten Künstler Bilder in den Bogen schnitzen lassen.« - Er
ging hin; und der Künstler schnitzte eine ganze Jagd auf den Bogen;
und was hätte sich besser auf einen Bogen geschickt als eine Jagd?
Als der Esel mit dem Löwen des Äsopus, der ihn statt seines
Jägerhorns brauchte, nach dem Walde ging, begegnete ihm ein anderer
Esel von seiner Bekanntschaft und rief ihm zu: "Guten Tag, mein Bruder!"
-
Ein Esel vermaß sich, mit einem Jagdpferd um die Wette zu laufen. Die Probe fiel erbärmlich aus, und der Esel ward ausgelacht. "Ich merke nun wohl", sagte der Esel, "woran es gelegen hat; ich trat mir vor einigen Monaten einen Dorn in den Fuß, und der schmerzt mich noch." "Entschuldigen Sie mich", sagte der Kanzelredner Liederhold, "wenn meine
heutige Predigt so gründlich und erbaulich nicht gewesen, als man
sie von dem glücklichen Nachahmer eines Mosheims erwartet hätte;
ich habe, wie Sie hören, einen heisern Hals, und den schon seit acht
Tagen."
Ein Esel begegnete einem hungrigen Wolfe. "Habe Mitleid mit mir", sagte der zitternde Esel, "ich bin ein armes krankes Tier; sieh nur, was für einen Dorn ich mir in den Fuß getreten habe!" "Wahrhaftig, du dauerst mich", versetzte der Wolf. "Und ich finde mich in meinem Gewissen verbunden, dich von deinen Schmerzen zu befreien." Kaum ward das Wort gesagt, so ward der Esel zerrissen.
Ein verfolgter Fuchs rettete sich auf eine Mauer. Um auf der andern
Seite gut herabzukommen, ergriff er einen nahen Dornstrauch. Er ließ
sich auch glücklich daran nieder, nur dass ihn die Dornen schmerzlich
verwundeten. "Elende Helfer", rief der Fuchs, "die nicht helfen können,
ohne zugleich zu schaden!"
"Ich Unglücklicher!" klagte ein Geizhals seinem Nachbar. "Man hat mir den Schatz, den ich in meinem Garten vergraben hatte, diese Nacht entwendet und einen verdammten Stein an dessen Stelle gelegt." "Du würdest", antwortete ihm der Nachbar, "deinen Schatz doch nicht genutzt haben. Bilde dir also ein, der Stein sei dein Schatz; und du bist nichts ärmer." "Wäre ich schon nichts ärmer", erwiderte der Geizhals; "ist
ein andrer nicht um so viel reicher? Ein andrer um so viel reicher! Ich
möchte rasend werden."
"Ihr armseligen Ameisen", sagte ein Hamster. Verlohnt es sich der Mühe, dass ihr den ganzen Sommer arbeitet, um ein so Weniges einzusammeln? Wenn ihr meinen Vorrat sehen solltet! - -" "Höre", antwortete eine Ameise, "wenn er größer ist,
als du ihn brauchst, so ist es schon recht, dass die Menschen dir nachgraben,
deine Scheuern ausleeren und dich deinen räuberischen Geiz mit dem
Leben büßen lassen!"
Die Natur hatte einen Hirsch von mehr als gewöhnlicher Größe gebildet, und an seinem Halse hingen ihm lange Haare herab. Da dachte der Hirsch bei sich selbst: Du könntest dich ja wohl für ein Elend ansehen lassen. Und was tat der Eitle, ein Elend zu scheinen? Er hing den Kopf traurig zur Erde und stellte sich, sehr oft das böse Wesen zu haben. So glaubt nicht selten ein witziger Geck, dass man ihn für keinen
schönen Geist halten werde, wenn er nicht über Kopfweh und Hypochonder
klage.
Der Hirsch sprach zu dem Fuchse: "Nun weh uns armen schwächeren Tieren! Der Löwe hat sich mit dem Wolfe verbunden." "Mit dem Wolfe?" sagte der Fuchs. "Das mag noch hingehen! Der Löwe
brüllt, der Wolf heult und so werdet . ihr euch noch oft beizeiten
mit der Flucht retten können. Aber alsdenn, alsdenn möchte es
um uns alle geschehen sein, wenn es dem gewaltigen Löwen einfallen
sollte, sich mit dem schleichenden Luchse zu verbinden."
Ein Knabe spielte mit einer zahmen Schlange. "Mein liebes Tierchen", sagte der Knabe, "ich würde mich mit dir so gemein nicht machen, wenn dir das Gift nicht benommen wäre. Ihr Schlangen seid die boshaftesten, undankbarsten Geschöpfe! Ich habe es wohl gelesen, wie es einem armen Landmanne ging, der eine, vielleicht von deinen Ureltern, die er halb erfroren unter einer Hecke fand, mitleidig aufhob und sie in seinen erwärmenden Busen steckte. Kaum fühlte sich die Böse wieder, als sie ihren Wohltäter biss; und der gute freundliche Mann musste sterben." "Ich erstaune", sagte die Schlange, "wie parteiisch eure Geschichtsschreiber sein müssen! Die unsrigen erzählen diese Historie ganz anders. Dein freundlicher Mann glaubte, die Schlange sei wirklich erfroren, und weil es eine von den bunten Schlangen war, so steckte er sie zu sich, ihr zu Hause die schöne Haut abzustreiten. War das recht?" "Ach, schweig nur", erwiderte der Knabe. "Welcher Undankbare hätte sich nicht zu entschuldigen gewusst!" "Recht, mein Sohn", fiel der Vater, der dieser Unterredung zugehört
hatte, dem Knaben ins Wort. "Aber gleichwohl, wenn du einmal von einem
außerordentlichen Undanke hören solltest, so untersuche ja alle
Umstände genau, bevor du einen Menschen mit so einem abscheulichen
Schandflecke brandmarken lässest. Wahre Wohltäter haben selten
Undankbare verpflichtet; ja, ich will zur Ehre der Menschheit hoffen -
niemals. Aber die Wohltäter mit kleinen eigennützigen Absichten,
die sind es wert, mein Sohn, dass sie Undank anstatt Erkenntlichkeit einwuchern."
Als des Äsopus Löwe mit dem Esel, der ihm durch seine fürchterliche Stimme die Tiere sollte jagen helfen, nach dem Walde ging, rief ihm eine naseweise Krähe von dem Baume zu: "Ein schöner Gesellschafter! Schämst du dich nicht, mit einem Esel zu gehen?" - "Wen ich brauchen kann", versetzte der Löwe, "dem kann ich ja wohl meine Seite gönnen." So denken die Großen alle, wenn sie einen Niedrigen ihrer Gemeinschaft
würdigen.
Ein Löwe würdigte einen drolligen Hasen seiner näheren Bekanntschaft. "Aber ist es denn wahr", fragte ihn einst der Hase, "dass euch Löwen ein elender krähender Hahn so leicht verjagen kann?" "Allerdings ist es wahr", antwortete der Löwe; "und es ist eine allgemeine Anmerkung, dass wir großen Tiere durchgängig eine gewisse kleine Schwachheit an uns haben. So wirst du, zum Exempel, von dem Elefanten gehört haben, dass ihm das Grunzen eines Schweins Schauder und Entsetzen erwecket." "Wahrhaftig?" unterbrach ihn der Hase. ja, nun begreif' ich auch, warum
wir Hasen uns so entsetzlich vor den Hunden fürchten."
Für wohlgeratene Kinder können Eltern nicht zu viel tun. Aber wenn sich ein blöder Vater für einen ausgearteten Sohn das Blut vom Herzen zapft, dann wird Liebe zur Torheit. Ein frommer Pelikan, da er seine Jungen schmachten sah, ritzte sich mit scharfem Schnabel die Brust auf und erquickte sie mit seinem Blute. "Ich bewundere deine Zärtlichkeit", rief ihm ein Adler zu, "und bejammere deine Blindheit. Sieh doch, wie manchen nichtswürdigen Kuckuck du unter deinen Jungen mit ausgebrütet hast!" So war es auch wirklich; denn auch ihm hatte der kalte Kuckuck seine
Eier untergeschoben. - Waren es undankbare Kuckucke wert, dass ihr Leben
so teuer erkauft wurde?
Der Phönix
Bald aber verwandten die besten und geselligsten mitleidsvoll ihre Blicke
und seufzten: "Der unglückliche Phönix! Ihm ward das harte Los,
weder Geliebte noch Freunde zu haben; denn er ist der einzige seiner Art!"
Der Rabe bemerkte, dass der Adler ganze dreißig Tage über
seinen Eiern brütete.
Ein Rabe trug ein Stück vergiftetes Fleisch, das der erzürnte Gärtner für die Katzen seines Nachbarn hingeworfen hatte, in seinen Klauen fort. Und eben wollte er es auf einer alten Eiche verzehren, als sich ein Fuchs herbeischlich und ihm zurief: "Sei mir gesegnet, Vogel des Jupiter!" "Für wen siehst du mich an?" fragte der Rabe. "Für wen ich dich ansehe?" erwiderte der Fuchs. "Bist du nicht der rüstige Adler, der täglich von der Rechten des Zeus auf diese Eiche herabkommt, mich Armen zu speisen? Warum verstellst du dich? Sehe ich denn nicht in der siegreichen Klaue die erflehte Gabe, die mir dein Gott durch dich zu schicken noch fortfährt?" Der Rabe erstaunte und freute sich innig, für einen Adler gehalten zu werden. "Ich muss", dachte er, "den Fuchs aus diesem Irrtum nicht bringen." - Großmütig dumm ließ er ihm also seinen Raub herabfallen und flog stolz davon. Der Fuchs fing das Fleisch lachend auf und fraß es mit boshafter
Freude. Doch bald verkehrte sich die Freude in ein schmerzhaftes Gefühl:
Das Gift fing an zu wirken, und er verreckte.
Möchtet ihr euch nie etwas anderes als Gift erloben, verdammte
Schmeichler!
Der
Rangstreit der Tiere
1. Es entstand ein hitziger Rangstreit unter den Tieren. Ihn zu schlichten, sprach das Pferd: "Lasset uns den Menschen zu Rate ziehen, er ist keiner von den streitenden Teilen und kann desto unparteiischer sein." "Aber hat er auch den Verstand dazu?" ließ sich ein Maulwurf hören. "Er braucht wirklich den allerfeinsten, unsere oft tief versteckten Vollkommenheiten zu erkennen." "Das war sehr weislich erinnert!" sprach der Hamster. "Jawohl!" rief auch der Igel. "Ich glaube es nimmermehr, dass der Mensch Scharfsichtigkeit genug besitzt." "Schweigt ihr!" befahl das Pferd. "Wir wissen schon: wer sich auf die
Güte seiner Sache am wenigsten zu verlassen hat, ist immer am fettigsten,
die Einsicht seines Richters in Zweifel zu ziehen."
2. Der Mensch ward Richter. - "Noch ein Wort", rief ihm der majestätische Löwe zu, "bevor du den Ausspruch tust! Nach welcher Regel, Mensch, willst du unsern Wert bestimmen?" "Nach welcher Regel? Nach dem Grade, ohne Zweifel", antwortete der Mensch, "in welchem ihr mir mehr oder weniger nützlich seid." "Vortrefflich!" versetzte der beleidigte Löwe. "Wie weit würde
ich alsdann unter den Esel zu stehen kommen! Du kannst unser Richter nicht
sein, Mensch! Verlass die Versammlung!"
3. Der Mensch entfernte sich. - "Nun", sprach der höhnische Maulwurf - (und ihm stimmten der Hamster und der Igel wieder bei) - "siehst du, Pferd? Der Löwe meint es auch, dass der Mensch unser Richter nicht sein kann. Der Löwe denkt wie wir." "Aber aus bessern Gründen als ihr!" sagte der Löwe und warf
ihnen einen verächtlichen Blick zu.
4. Der Löwe fuhr weiter fort: "Der Rangstreit, wenn ich es recht überlege, ist ein nichtswürdiger Streit! Haltet mich für den Vornehmsten oder für den Geringsten; es gilt mir gleichviel. Genug, ich kenne mich!" - Und so ging er aus der Versammlung. Ihm folgte der weise Elefant, der kühne Tiger, der ernsthafte Bär, der kluge Fuchs, das edle Pferd, kurz, alle, die ihren Wert fühlten oder zu fühlen glaubten. Die sich am letzten wegbegeben und über die zerrissene Versammlung
am meisten murrten, waren - der Affe und der Esel.
"Sei auf deine Größe, auf deine Stärke so stolz wie du willst", sprach der Sperling zu dem Strauße; "ich bin doch mehr ein Vogel als du. Denn du kannst nicht fliegen, ich aber fliege, obgleich nicht hoch, obgleich nur ruckweise." Der leichte Dichter eines fröhlichen Trinkliedes, eines kleinen
verliebten Gesanges, ist mehr ein Genie, als der schwunglose Schreiber
einer langen Hermanniade.
Das pfeilschnelle Renntier sah den Strauß und sprach: »Das Laufen des Straußes ist so außerordentlich eben nicht; aber ohne Zweifel fliegt er desto besser.« Ein andermal sah der Adler den Strauß und sprach: »Fliegen
kann der Strauß nun wohl nicht; aber ich glaube, er muss gut laufen
können.«
Der Wolf lag in den letzten Zügen und schickte einen prüfenden Blick auf sein vergangenes Leben zurück. »Ich bin freilich ein Sünder«, sagte er; »aber doch, ich hoffe, keiner von den größten. Ich habe Böses getan; aber auch viel Gutes. Einstmals, erinnere ich mich, kam mir ein blökendes Lamm, welches sich von der Herde verirret hatte, so nahe, dass ich es gar leicht hätte würgen können; und ich tat ihm nichts. Zu eben dieser Zeit hörte ich die Spöttereien und Schmähungen eines Schafes mit der bewunderungswürdigsten Gleichgültigkeit an, ob ich schon keine schützenden Hunde zu fürchten hatte.« »Und das alles kann ich dir bezeugen«, fiel ihm Freund Fuchs,
der ihn zum Tode bereiten half, ins Wort. »Denn ich erinnere mich
noch gar wohl aller Umstände dabei. Es war zu eben der Zeit, als du
an dem Knochen so jämmerlich würgtest, den dir der gutherzige
Kranich hernach aus dem Schlunde zog.«
Ein Schäfer hatte durch eine grausame Seuche seine ganze Herde verloren. Das erfuhr der Wolf und kam, seine Kondolenz abzustatten. "Schäfer", sprach er, "ist es wahr, dass dich ein so grausames Unglück betroffen? Du bist um deine ganze Herde gekommen? Die liebe, fromme, fette Herde! Du dauerst mich, und ich möchte blutige Tränen weinen." "Habe Dank, Meister Isegrim", versetzte der Schäfer. "Ich sehe, du hast ein sehr mitleidiges Herz." "Das hat er auch wirklich", fügte des Schäfers Hylax hinzu,
"sooft er unter dem Unglücke seines Nächsten selbst leidet."
"Ich bin zu einer unglücklichen Stunde geboren!" so klagte ein junger Fuchs einem alten. "Fast keiner von meinen Anschlägen will mir gelingen." "Deine Anschläge", sagte der ältere Fuchs, "werden ohne Zweifel doch klug sein. lass doch hören, wann machst du deine Anschläge?" "Wann ich sie mache? Wann anders, als wenn mich hungert?" "Wenn dich hungert?" fuhr der alte Fuchs fort. "Ja! da haben wir es!
Hunger und Überlegung sind nie beisammen. Mache sie künftig,
wenn du satt bist, und sie werden besser ausfallen."
Ein Hirsch, den die gütige Natur Jahrhunderte hat leben lassen, sagte einst zu einem seiner Enkel: "Ich kann mich der Zeit noch sehr wohl erinnern, da der Mensch das donnernde Feuerrohr noch nicht erfunden hatte." "Welche glückliche Zeit muss das für unser Geschlecht gewesen sein!" seufzte der Enkel. "Du schließest zu geschwind!" sagte der alte Hirsch. "Die Zeit
war anders, aber nicht besser. Der Mensch hatte da, anstatt des Feuerrohrs,
Pfeile und Bogen, und wir waren ebenso schlimm daran als jetzt."
Der rasende Nordwind hatte seine Stärke in einer stürmischen
Nacht an einer erhabenen Eiche bewiesen. Nun lag sie gestreckt, und eine
Menge niedriger Sträucher lagen unter ihr zerschmettert. Ein Fuchs,
der seine Grube nicht weit davon hatte, sah sie des Morgens darauf. "Was
für ein Baum!" rief er. "Hätte ich doch nimmermehr gedacht, dass
er so groß gewesen wäre!"
Ein gefräßiges Schwein mästete sich unter einer hohen Eiche mit der herabgefallenen Frucht. Indem es die eine Eichel zerbiss, verschluckte es bereits eine andere mit dem Auge. »Undankbares Vieh!« rief endlich der Eichbaum herab. »Du nährst dich von meinen Früchten ohne einen einzigen dankbaren Blick auf mich in die Höhe zu richten.« Das Schwein hielt einen Augenblick inne und grunzte zur Antwort: »Meine
dankbaren Blicke sollten nicht außen bleiben, wenn ich nur wüsste,
dass du deine Eicheln meinetwegen hättest fallen lassen.«
In der einsamsten Tiefe jenes Waldes, wo ich schon manches redende Tier belauscht, lag ich an einem sanften Wasserfalle und war bemüht, einem meiner Märchen den leichten poetischen Schmuck zu geben, in welchem am liebsten zu erscheinen La Fontaine die Fabel fast verwöhnt hat. Ich sann, ich wählte, ich verwarf, die Stirne glühte - - Umsonst, es kam nichts auf das Blatt. Voll Unwill sprang ich auf; aber sieh! - auf einmal stand sie selbst, die fabelnde Muse vor mir. Und sie sprach lächelnd: "Schüler, wozu die undankbare Mühe? Die Wahrheit braucht die Anmut der Fabel; aber wozu braucht die Fabel die Anmut der Harmonie? Du willst das Gewürze würzen. Genug, wenn die Erfindung des Dichters ist; der Vortrag sei des ungekünstelten Geschichtsschreibers, so wie der Sinn des Weltweisen." Ich wollte antworten, aber die Muse verschwand. "Sie verschwand?" höre ich einen Leser fragen. "Wenn du uns doch nur wahrscheinlicher täuschen wolltest! Die seichten Schlüsse, auf die dein Unvermögen dich führte, der Muse in den Mund zu legen! Zwar ein gewöhnlicher Betrug-" Vortrefflich, mein Leser! Mir ist keine Muse erschienen. Ich erzähle
eine bloße Fabel, aus der du selbst die Lehre gezogen. Ich bin nicht
der erste und werde nicht der letzte sein, der seine Grillen zu Orakelsprüchen
einer göttlichen Erscheinung macht.
Jener Schatzgräber war ein sehr unbilliger Mann. Er wagte sich in die Ruinen eines alten Raubschlosses und ward da gewahr, dass die Eule eine magere Maus ergriff und verzehrte. "Schickt sich das", sprach er, "für den philosophischen Liebling Minervens?" "Warum nicht?" versetzte die Eule. "Weil ich stille Betrachtungen liebe,
kann ich deswegen von der Luft leben? Ich weiß zwar, dass ihr Menschen
es von euren Gelehrten verlanget - -"
"Meine Furien", sagte Pluto zu dem Boten der Götter, "werden alt und stumpf. Ich brauche frische. Geh also, Merkur, und suche mir auf der Oberwelt drei tüchtige Weibspersonen dazu aus." Merkur ging. Kurz darauf sagte Juno zu ihrer Dienerin: "Glaubtest du wohl, Iris, unter den Sterblichen zwei oder drei vollkommen strenge, züchtige Mädchen zu finden? Aber vollkommen strenge! Verstehst du mich? Um Cytheren hohnzusprechen, die sich das ganze weibliche Geschlecht unterworfen zu haben rühmt. Geh immer und sieh, wo du sie auftreibst." Iris ging. - In welchem Winkel der Erde suchte nicht die gute Iris! Und dennoch umsonst! Sie kam ganz allein wieder, und Juno rief ihr entgegen: "Ist es möglich? O Keuschheit! O Tugend!" "Göttin", sagte Iris, "ich hätte dir wohl drei Mädchen bringen können, die alle drei vollkommen streng und züchtig gewesen; die alle drei nie einer Mannsperson gelächelt, die alle drei den geringsten Funken der Liebe in ihren Herzen erstickt; aber ich kam, leider, zu spät." "Zu spät?" sagte Juno. "Wieso?" "Eben hatte sie Merkur für den Pluto abgeholt." "Für den Pluto? Und wozu will Pluto diese Tugendhaften?" "Zu Furien."
Die Federn einer Gans beschämten den neugeborenen Schnee. Stolz
auf dieses blendende Geschenk der Natur glaubte sie eher zu einem Schwane
als zu dem, was sie war, geboren zu sein. Sie sonderte sich von ihresgleichen
ab und schwamm einsam und majestätisch auf dem Teiche herum. Bald
dehnte sie ihren Hals, dessen verräterischer Kürze sie mit aller
Macht abhelfen wollte; bald suchte sie ihm die prächtige Biegung zu
geben, in welcher der Schwan das würdige Ansehen eines Vogels des
Apollo hat. Doch vergebens; er war zu steif, und mit aller ihrer Bemühung
brachte sie es nicht weiter, als dass sie eine lächerliche Gans ward,
ohne ein Schwan zu werden.
Die
Geschichte des alten Wolfs
»Wenn du satt bist? Das kann wohl sein«, versetzte der Schäfer. »Aber wann bist du denn satt? Du und der Geiz werden es nie! Geh deinen Weg!« Der abgewiesene Wolf kam zu einem zweiten Schäfer. »Du weißt, Schäfer«, war seine Anrede, »dass ich dir das Jahr durch manches Schaf würgen könnte. Willst du mir überhaupt jedes Jahr sechs Schafe geben, so bin ich zufrieden. Du kannst alsdann sicher schlafen und die Hunde ohne Bedenken abschaffen.« »Sechs Schafe?« sprach der Schäfer. »Das ist ja eine ganze Herde!« »Nun, weil du es bist, so will ich mich mit fünfen begnügen«, sagte der Wolf. »Du scherzest; fünf Schafe! Mehr als fünf Schafe opfre ich kaum im ganzen Jahre dem Pan.« »Auch nicht viere?« fragte der Wolf weiter, und der Schäfer schüttelte spöttisch den Kopf. »Drei? - Zwei?« »Nicht ein einziges«, fiel endlich der Bescheid. Denn es wäre ja wohl töricht, wenn ich mich einem Feinde zinsbar machte, vor welchem ich mich durch meine Wachsamkeit sichere kann.« »Aller guten Dinge sind drei«, dachte der Wolf und kam zu einem dritten Schäfer. »Es geht mir recht nahe«, sprach er, »dass ich unter euch Schäfern als das grausamste, gewissenloseste Tier verschrien bin. Dir, Montan, will ich jetzt beweisen, wie unrecht man mir tut. Gib mir jährlich ein Schaf, so soll deine Herde in jenem Walde, den niemand unsicher macht als ich, frei und unbeschädigt weiden dürfen. Ein Schaf? Welche Kleinigkeit! Könnte ich großmütiger, könnte ich uneigennütziger handeln? - Du lachst, Schäfer? Worüber lachst du denn?« »O über nichts! Aber wie alt bist du, guter Freund?« sprach der Schäfer. »Was geht dich mein Alter an? Immer noch alt genug, dir deine liebsten Lämmer zu würgen.« »Erzürne dich nicht, alter Isegrim! Es tut mir leid, dass du mit deinem Vorschlage einige Jahre zu spät kommst. Deine ausgerissenen Zähne verraten dich. Du spielst den Uneigennützigen, bloß, um dich desto gemächlicher, mit desto weniger Gefahr nähren zu können.« Der Wolf ward ärgerlich, fasste sich aber doch und ging zu dem vierten Schäfer. Diesem war eben sein treuer Hund gestorben, und der Wolf machte sich den Umstand zunutze. »Schäfer«, sprach er, »ich habe mich mit meinen Brüdern im Walde veruneinigt und so, dass ich mich in Ewigkeit nicht wieder mit ihnen aussöhnen werde. Du weißt, wie viel du von ihnen zu fürchten hast! Wenn du mich aber anstatt deines verstorbenen Hundes in Dienste nehmen willst, so stehe ich dir dafür, dass sie keines deiner Schafe auch nur scheel ansehen sollen.« »Du willst sie also«, versetzte der Schäfer, »gegen deine Brüder im Walde beschützen?« »Was meine ich denn sonst? Freilich.« »Das wäre nicht übel! Aber wenn ich dich nun in meine Horde einnähme, sage mir doch, wer sollte alsdann meine armen Schafe gegen dich beschützen? Einen Dieb ins Haus nehmen, um vor den Dieben außer dem Hause sicher zu sein, das halten wir Menschen . . . « »Ich höre schon«, sagte der Wolf, »du fängst an zu moralisieren. Lebe wohl!« »Wäre ich nicht so alt!« knirschte der Wolf. »Aber ich muss mich leider in die Zeit schicken.« Und so kam er zu dem fünften Schäfer. »Kennst du mich, Schäfer?« fragte der Wolf. »Deinesgleichen wenigstens kenne ich«, versetzte der Schäfer. »Meinesgleichen? Daran zweifle ich sehr. Ich bin ein so sonderbarer Wolf, dass ich deiner und aller Schäfer Freundschaft wohl wert bin.« »Und wie sonderbar bist du denn?« »Ich könnte kein lebendiges Schaf würgen und fressen, und wenn es mir das Leben kosten sollte. Ich nähre mich bloß mit toten Schafen. Ist das nicht löblich? Erlaube mir also immer, dass ich mich dann und wann bei deiner Herde einfinden und nachfragen darf, ob dir nicht . . . « »Spare der Worte!« sagte der Schäfer. »Du müsstest gar keine Schafe fressen, auch nicht einmal tote, wenn ich dein Feind nicht sein sollte. Ein Tier, das mir schon tote Schafe frisst, lernt leicht aus Hunger kranke Schafe für tot und gesunde für krank anzusehen. Mache auf meine Freundschaft also keine Rechnung und geh!« »Ich muss nun schon mein Liebstes daran wenden, um zu meinem Zwecke zu gelangen!« dachte der Wolf und kam zu dem sechsten Schäfer. »Schäfer, wie gefällt dir mein Pelz?« fragte der Wolf. »Dein Pelz?« sagte der Schäfer. »Lass sehen! Er ist schön; die Hunde müssen dich nicht oft untergehabt haben.« »Nun, so höre, Schäfer: Ich bin alt und werde es so lange nicht mehr treiben. Füttere mich zu Tode, und ich vermache dir meinen Pelz.« »Ei, sieh doch!« sagte der Schäfer. »Kommst du auch hinter die Schliche der alten Geizhälse? Nein, nein; dein Pelz würde mich am Ende siebenmal mehr kosten, als er wert wäre. Ist es dir aber Ernst, mir ein Geschenk zu machen, so gib ihn mir gleich jetzt.« Hiermit griff der Schäfer nach der Keule, und der Wolf floh. »O die Unbarmherzigen!« schrie der Wolf und geriet in äußerste Wut. »So will ich auch als ihr Feind sterben, ehe mich der Hunger tötet; denn sie wollen es nicht besser!« Er lief, brach in die Wohnungen der Schäfer ein, riss ihre Kinder nieder und ward nicht ohne große Mühe von den Schäfern erschlagen. Da sprach der weiseste von ihnen: »Wir taten doch wohl unrecht,
dass wir den alten Räuber auf das Äußerste brachten und
ihm alle Mittel zur Besserung, so spät und erzwungen sie auch war,
benahmen!«
Was soll man zu den Dichtern sagen, die so gern ihren Flug weit über
alle Fassung des größten Teiles ihrer Leser nehmen? Was sonst,
als was die Nachtigall einst zu der Lerche sagte: "Schwingst du dich, Freundin,
nur darum so hoch, um nicht gehört zu werden?"
Eine stolze Krähe schmückte sich mit den ausgefallenen Federn der farbigen Pfaue und mischte sich kühn, als sie genug geschmückt zu sein glaubte, unter diese glänzenden Vögel der Juno. Sie ward erkannt, und schnell fielen die Pfaue mit scharfen Schnäbeln auf sie, ihr den betrügerischen Putz auszureißen. "Lasset nach!" schrie sie endlich, "ihr habt nun alle das Eurige wieder."
Doch die Pfaue, welche einige von den eigenen glänzenden Schwingfedern
der Krähe bemerkt hatten, versetzten: "Schweig, armselige Närrin,
auch diese können nicht dein sein!" - und hackten weiter.
Glaubt mir, Freunde, die große Welt ist nicht für den Weisen, ist nicht für den Dichter! Man kennt da ihren wahren Wert nicht, und ach! sie sind oft schwach genug, ihn mit einem nichtigen zu vertauschen. In den ersten Zeiten war die Schwalbe ein ebenso tonreicher melodischer
Vogel wie die Nachtigall. Sie ward es aber bald müde, in den einsamen
Büschen zu wohnen und da von niemandem als dem fleißige Landmanne
und der unschuldigen Schäferin gehört und bewundert zu werden.
Sie verließ ihre demütigere Freundin und zog in die Stadt. -
Was geschah? Weil man in der Stadt nicht Zeit hatte, ihr göttliches
Lied zu hören, so verlernte sie es nach und nach und lernte dafür
- bauen.
Eine alte Kirche, welche den Sperlingen unzählige Nester gab, ward
ausgebessert. Als sie nun in ihrem neuen Glanze dastand, kamen die Sperlinge
wieder, ihre alten Wohnungen zu suchen. Allein sie fanden sie alle vermauert.
»Zu was«, schrien sie, »taugt denn nun das große
Gebäude? Kommt, verlasst den unbrauchbaren Steinhaufen!«
Ich kenne einen Dichter, dem die schreiende Bewunderung seiner kleinen
Nachahmer weit mehr geschadet hat als die neidische Verachtung seiner Kunstrichter.
"Sie ist ja doch sauer!" sagte der Fuchs von der Traube, nach der er lange genug vergebens gesprungen war. Das hörte ein Sperling und sprach: "Sauer sollte die Traube sein? Danach sieht sie mir doch nicht aus!" Er flog hin und kostete und fand sie ungemein süß und rief hundert näschige Brüder herbei. "Kostet doch!" schrie er, "kostet doch! Diese treffliche Traube schalt der Fuchs sauer." Sie kosteten alle, und in wenigen Augenblicken ward die Traube so zugerichtet,
dass nie ein Fuchs wieder danach sprang.
Zeus hatte nunmehr den Fröschen einen anderen König gegeben; anstatt eines friedlichen Klotzes eine gefräßige Wasserschlange. "Willst du unser König sein", schrien die Frösche, "warum verschlingst du uns?" - "Darum", antwortete die Schlange, "weil ihr um mich gebeten habt." - "Ich habe nicht um dich gebeten!" rief einer von den Fröschen,
den sie schon mit den Augen verschlang. - "Nicht?" sagte die Wasserschlange.
"Desto schlimmer! So muss ich dich verschlingen, weil du nicht um mich
gebeten hast."
Die Ziegen baten den Zeus, auch ihnen Hörner zu geben; denn anfangs hatten die Ziegen keine Hörner. "Überlegt es wohl, was ihr bittet", sagte Zeus. "Es ist mit dem Geschenke der Hörner ein anderes unzertrennlich verbunden, das euch so angenehm nicht sein möchte." Doch die Ziegen beharrten auf ihrer Bitte, und Zeus sprach: "So habt denn Hörner!" Und die Ziegen bekamen Hörner - und Bart! Denn anfangs hatten die
Ziegen auch keinen Bart. O wie schmerzte sie der hässliche Bart, weit
mehr, als sie die stolzen Hörner erfreuten!
Die eherne Bildsäule eines vortrefflichen Künstlers schmolz durch die Hitze einer wütenden Feuersbrunst in einen Klumpen. Dieser Klumpen kam einem anderen Künstler in die Hände, und durch seine Geschicklichkeit verfertigte er eine neue Bildsäule daraus, von der ersteren in dem, was sie vorstellte, unterschieden, an Geschmack und Schönheit aber ihr gleich. Der Neid sah es und knirschte. Endlich besann er sich auf einen armseligen
Trost: Der gute Mann würde dieses noch ganz erträgliche Stück
auch nicht hervorgebracht haben, wenn ihm nicht die Materie der alten Bildsäule
dabei zustatten gekommen wäre.
"Was macht ihr da?" fragte eine junge Schwalbe die geschäftigen Ameisen. "Wir sammeln Vorrat für den Winter", war die Antwort. "Das ist klug", sagte die Schwalbe, "das will ich auch tun." Und gleich fing sie an, eine Menge toter Spinnen und Fliegen in ihr Nest zu tragen. "Aber wozu soll das?" fragte endlich ihre Mutter. "Wozu? Das ist Vorrat für den bösen Winter, liebe Mutter. Sammle doch auch! Die Ameisen haben mich diese Vorsicht gelehrt" "Lass nur die Ameisen!" versetzte die Mutter. "Uns Schwalben hat die
Natur ein schöneres Los bereitet. Wenn der reiche Sommer sich wendet,
dann ziehen wir fort von hier."
Ein Schafweibchen lebte in einer spärlich bewachsenen Gebirgsgegend. Es musste viel von anderen Tieren erleiden und war ständig auf der Flucht vor Feinden. Ein Adler kreiste oft über diesem Gebiet, und das Schafweibchen war gezwungen, immer wieder ihr kleines Schäfchen zu verstecken. Auch musste es achtgeben, dass der Wolf es nicht entdeckte, denn dieser strolchte auf dem dichtbebuschten Nachbarhügel herum. Außerdem war es wirklich ein Wunder, dass der Bär aus der waldigen Schlucht unter ihm es und sein Kind mit seinen riesigen Pranken noch nicht erwischt hatte. An einem Sonntag beschloss das Schaf, zum Himmelsgott zu wandern und ihn um Hilfe zu bitten. Demütig trat es vor Jupiter und schilderte ihm sein Leid. "Ich sehe wohl, mein frommes Geschöpf, dass ich dich allzu schutzlos geschaffen habe", sprach der Gott freundlich, "darum will ich dir auch helfen. Aber du musst selber wählen, was für eine Waffe ich dir zu deiner Verteidigung geben soll. Willst du vielleicht, dass ich dein Gebiss mit scharfen Fang- und Reißzähnen ausrüste und deine Füße mit spitzen Krallen bewaffne?" Das Schaf schauderte. "O nein, gütiger Vater, ich möchte mit den wilden, mörderischen Raubtieren nichts gemein haben." "Soll ich deinen Mund mit Giftwerkzeugen wappnen?" Das Schaf wich bei dieser Vorstellung einen Schritt zurück. "Bitte nicht, gnädiger Herrscher, die Giftnattern werden ja überall so sehr gehasst." "Nun, was willst du dann haben?" fragte Jupiter geduldig. "Ich könnte Hörner auf deine Stirn pflanzen, würde dir das gefallen?" "Auch das bitte nicht", wehrte das Schaf schüchtern ab, "mit meinem Gehörn könnte ich so streitsüchtig oder gewalttätig werden wie ein Bock." "Mein liebes Schaf", belehrte Jupiter sein sanftmütiges Geschöpf, "wenn du willst, dass andere dir keinen Schaden zufügen, so musst du gezwungenerweise selber schaden können." "Muss ich das?" seufzte das Schaf und wurde nachdenklich. Nach einer Weile sagte es: "Gütiger Vater, lass mich doch lieber so sein, wie ich bin. Ich fürchte, dass ich die Waffen nicht nur zur Verteidigung gebrauchen würde, sondern dass mit der Kraft und den Waffen zugleich auch die Lust zum Angriff erwacht." Jupiter warf einen liebevollen Blick auf das Schaf, und es trabte in
das Gebirge zurück. Von dieser Stunde an klagte das Schaf nie mehr
über sein Schicksal.
"Ich muss dich doch etwas fragen", sprach ein junger Adler zu einem tiefsinnigen grundgelehrten Uhu. "Man sagt, es gäbe einen Vogel mit Namen Merops, der, wenn er in die Luft steige, mit dem Schwanze voraus, den Kopf gegen die Erde gekehrt, fliege. Ist das wahr?" "Ei nicht doch!" antwortete der Uhu; "das ist eine alberne Erdichtung
des Menschen. Er mag selbst ein solcher Merops sein, weil er nur gar zu
gern gen Himmel erfliegen möchte, ohne die Erde auch nur einen Augenblick
aus dem Gesichte zu verlieren."
Lass sie doch, Freund! lass sie, die kleinen hämischen Neider deines wachsenden Ruhmes! Warum will dein Witz ihre der Vergessenheit bestimmte Namen verewigen? In dem unsinnigen Kriege, welchen die Riesen wider die Götter führten,
stellten die Riesen der Minerva einen schrecklichen Drachen entgegen. Minerva
aber ergriff den Drachen und schleuderte ihn mit gewaltiger Hand an das
Firmament. Da glänzt er noch, und was so oft großer Taten Belohnung
war, ward des Drachens beneidenswürdige Strafe.
"Vater der Tiere und Menschen", so sprach das Pferd und nahte sich dem Throne des Zeus, "man will, ich sei eines der schönsten Geschöpfe, womit du die Welt geziert, und meine Eigenliebe heißt es mich glauben. Aber sollte gleichwohl nicht noch verschiedenes an mit zu bessern sein?" "Und was meinst du denn, das an dir zu bessern sei? Rede, ich nehme Lehre an", sprach der gute Gott und lächelte. "Vielleicht", sprach das Pferd weiter, "würde ich flüchtiger sein, wenn meine Beine höher und schmächtiger wären; ein langer Schwanenhals würde mich nicht verstellen; eine breitere Brust wurde meine Stärke vermehren; und da du mich doch einmal bestimmt hast, deinen Liebling, den Menschen, zu tragen, so könnte mir ja wohl der Sattel anerschaffen sein, den mir der wohltätige Reiter auflegt." "Gut", versetzte Zeus, "gedulde dich einen Augenblick!" Zeus, mit ernstem Gesichte, sprach das Wort der Schöpfung. Da quoll Leben in den Staub, da verband sich organisierter Stoff; und plötzlich stand vor dem Throne - das hässliche Kamel. Das Pferd sah, schauderte und zitterte vor entsetzendem Abscheu. "Hier sind höhere und mächtigere Beine", sprach Zeus; "hier ist ein langer Schwanenhals; hier ist eine breite Brust; hier ist der anerschaffene Sattel! Willst du, Pferd, dass ich dich so umbilden soll?" Das Pferd zitterte noch. "Geh", fuhr Zeus fort; "dieses Mal sei belehrt, ohne bestraft zu werden.
Dich deiner Vermessenheit aber dann und wann reuend zu erinnern, so daure
du fort, neues Geschöpf" - Zeus warf einen erhaltenden Blick auf das
Kamel - - "und das Pferd erblicke dich nie, ohne zu schaudern."
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